Un fenómeno central a la fotografía es la capacidad que tiene de hacernos sentir que se puede congelar el tiempo. Se produce entonces en la mente una contradicción que aún, a casi dos siglos de la invención de la fotografía, no podemos sacarnos de encima. ¿Somos realmente capaces de capturar un momento, de detenerlo y retenerlo, de poder transformarlo en objeto y llevárnoslo a nuestro ámbito más privado? Esa contradicción, aparente de algún modo, solo se ha exacerbado con la aparición del cine y, por tanto, de una fotografía en “movimiento”, que no es más que una secuencia de fotografías enlazadas. Pero en ese ejercicio, el de filmar y el de fotografiar, en realidad hay dos procesos de movimiento: el de la cámara (y quién o qué la manipula), y el de aquellos elementos que aparecen en el cuadro, vivos, muertos o mecánicos. 

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La fotografía de Francisco Ríos (Pancho de aquí en adelante), que converge en el doble acto de filmar y fotografiar, y muchas veces en una captura donde ambos elementos se cruzan, ha tenido un viaje profundo por la preocupación sobre el movimiento. En muchos de sus primeros trabajos, especialmente aquellos con gran angular a mediados de la década pasada, era frecuente ver una cámara fija, detenida, a la espera de elementos en movimiento. Ahí se movían locomotoras, barcos, personas, como adentro de un marco fijo que les daba un margen concreto de acción, determinado por una horizontal. Progresivamente, me parece, ese trabajo llevó a una búsqueda por un movimiento cada vez más detenido, más sutil, menos evidente dentro del marco de lo observado.

Dos “objetos”, o más bien lugares determinados por objetos, han sido claves en esa búsqueda. El primero, y más evidente, es la “mole” cercana a Pupunahue, una antigua fábrica abandonada de mediados de siglo XX, cuya realización nunca logró tomar forma. La segunda, menos explícita, es el repositorio de barcos en Las Ánimas, detrás de los astilleros de Asenav, un lugar igualmente misterioso, pero sin duda más entramado en el contexto urbano. Si bien los dos lugares son parte de la vida de Pancho de ya varias décadas, siempre lo fueron desde un lugar distante, sin relevancia estética o sicológica aparente.

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Creo que es el empezar a observar durante la última década estos dos objetos-lugares, que al mismo tiempo están completamente detenidos y sugieren un movimiento o acción congelado (los barcos sobre tierra, la fábrica abandonada), lo que lleva a una nueva propuesta estética en la manera de mirar el mundo que tiene Pancho. Ahora, el movimiento se vuelve tan sutil, que casi parece no serlo. Especialmente con la técnica del drone, desde el aire, esto se vuelve explícito: el drone genera un movimiento, el de la “cámara”, que es acompañado por un sutil movimiento de los elementos fotografiados no centrales: el río, la niebla, ciertas gotas de lluvia.

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Y así se conforma una nueva mirada: una donde es el lente el que se mueve, y ciertos elementos secundarios, produciendo una fuerte sensación de irrealidad, explotada aún más por la decisión de fotografiar en blanco y negro. La técnica se expande en Atmos, imagen aérea, a una serie de objetos y espacios que plantean problemas similares: movimiento sutil de la cámara, y un cuadre que apunta a objetos aparentemente estáticos (grúas, ruinas, bosques, montañas, puentes) bordeados por el movimiento casi imperceptible de la naturaleza (en particular el agua y las nubes). Algunos de los textos que acompañan las imágenes parecen apuntar directamente a esto: “Sólo se nos hace visible lo de al lado”, como si la detención de algunos elementos conllevara, necesariamente, una nueva atención a aquello que no es central al encuadre, determinado por el movimiento.

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Quizás, entonces, el impacto más profundo se produce ya no en la inmensidad de grúas, bosques, montañas, barcos y moles, sino que en un elemento técnico que es solo perceptible para el sureño: la situación ambiental que acompaña a cada imagen es de una tremenda excepcionalidad, aquellas instancias, muchas veces brevísimas, en que el clima en constante cambio y transformación parece detenerse, congelando brisas, nubes, neblinas, rocíos, algo que, acompañado de luz, solo ocurre en momentos muy particulares (inicios de otoño y primavera, por ejemplo, y en horas críticas de la mañana, habitualmente en los primeros minutos de la madrugada). 

 

Así, al convertir el movimiento en fotografía estática, ocurre algo mágico para el ojo sureño: poder contemplar instancias que habitualmente vemos sólo por el rabillo del ojo, poco antes de despertar, o de dormir, como una irrealidad distanciada de la vida cotidiana, pero también parte central del aparato de nuestra imaginación, de nuestra consistencia visual. Allí volvemos, por un instante, a esa curiosa contradicción de la fotografía desde sus orígenes, de una capacidad de detener el tiempo, y capturar momentos que, si bien conocemos, muchas veces sobrepasan los límites de lo real. Drones, máquinas y técnica quedan detrás, un marco irrelevante para un instante inesperadamente más concreto que ellos.

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José Manuel Izquierdo König

Musicólogo